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Jipé La Grange (oué oué, the Real One — désolé si ça fait name dropping) pis moé, on débarque chez Sunny pour une bière-minute. Le guitar hero nous offre une gorgée d’alcool à friction, mais on orfuse poliment en changeant de sujet. Il nous montre ses bobettes vartes pis on décrisse au Citibar. On est un trio de l’Enfer, on va en pulvériser des coeurs. « Stuck in the middle with you » tandis qu’on descend vers Ontario, ralenti super esthétique alors qu’on se donne des bines pis qu’on se conte des jokes plates :

— Qu’est-ce qui est rouge pis qui cri ?

— …

— Cédrika pas d’peau que tu roules dans le gros sel.

Hum. Bon. Oké. On arrive final au Citibar où c’est une soirée karaoké. Yé. Faudra donc faire avec un soundtrack de marde constitué de reprises de Marjo, de slows des eighties, de blues qui passent p’us dedans aucune porte, etc. Plaisir garanti ou coeurs sensibles s’abstiendre. On se commande chacun une grosse (voir « Le petit tavernier » pour les tarifs officiels, j’ai rien payé, c’est Jipé qui s’est chargé de me saouler — solide !) pis on va se réfugier sur la terrasse, à l’abri du criard(e) qui meugle off beat sur le stage. Des potes arrivent, je connais personne à part super brièvement Cocktail. Elle est avec un mec méga beurré qui s’endort aussitôt après avoir insulté Sunny pis ses chroniques dedans La Presse (il se réveillera par flash pour frencher gluant sa belle, marquer son territoire, bah, je cruiserai Cocktail une aut’fois d’abord). Elle nous dit que si c’est de l’action qu’on veut, bin il faudra attendre deux heures du matin. Faque pour patienter, on tinque. En tabarnac !

Chuis épaté de voir que Sunny prend des notes comme un cinglé pour sa colonne, il est à son affaire ç’a pas d’bon sens. Moé, j’enregistre ce que je peux sur mon tape interne, ma fuckin mémoire à la mordille-moé pas trop fort le gland (ou à la gruge-moi le cass comme une pro, c’est selon). On jase de plein d’affaires plus ou moins intéressantes, du premier combat Foreman/Frazier, du fait qu’il faut pas faire de jokes sur le cas Cédrika Provencher, des seringues dedans les toilettes versus l’écriteau qui y dit que si on y fume la clope on va se faire sortir, on rit les blagues de Jipé parce que Jipé n’a pas son pareil lorsqu’il est question de faire cramper la galerie. Pis finalement les deux heures am arrivent.

Bon, me reste juste soixante-dix mots pour résumer ça…

Les putes à queue débarquent. C’est là qu’on se sépare : Sunny va en interviewer une, Jipé va se faire cruiser par le plus beau des barbus au comptoir, pis moé, bin j’erre dans place. Je me crash à une table garnie de trois babes au masculin : Marcia, Bianca pis Bertha. J’y vas pas avec des pincettes « Faque comme ça, vous êtes toutes des gars ? » Elles ricanent, se parlent en espagnol, Marcia me passe ses doigts dins cheveux. Ça pue la partouze. Je fais « Héhé. » Je rapatri mes potes pis on sapre not’camp comme une bande d’agaces. On finira ça en youtubant chez Jipé. Fiouf !